ТВОРЧЕСТВО

Опять погашены огни- и только звезды,
И небо кажется на уровне руки.
Летящий снег от фонарей немного розов,
У подсознанья развязались узелки.
А тишина-одна блаженственная нежность
Струится шелком с неизведанных высот.
И мысль кометою космическою режет,
И контур тела абсолютно невесом.
Пусть левитация моя-всего мгновенье,
Но для свободы независимый рывок:
Лечу в галактиве своих стихотворений-
Сама себе и Мефистофель и Пророк.

ТВОЙ ЗВОНОК

                 
                  Крикну:"Владо!"- Не слышишь - Граница.
             Обнимаю - одна пустота.
             Бьюсь о землю,как дикая птица,
             Что касается кровью листа.
             Вдруг звонок - как симфония мая,
             Как последний урок Бытия:
             Вся душа пред тобою-нагая,
             Вся любовь до рыданья - твоя.

Поэзия Владимира Калоянова

        Сияют свёзды.Что случилось с теми,
        что здесь вчера сияли?Нет вестей...
        Так каждый вечер-тысяча рождений,
        и каждым утром тысяча смертей.
        Как будто свечи,звёзды плавно кружат
        в холодном зале мировой ночи.
        Вселенная огромна,почему же
        я не найду моей звезды лучи?
        Они сюда летят  по небосклон
        Как мне увидеть этот синий цвет?
        К своим сынам созвездья благосклонны,
        а до других им просто дела нет.
        Звезда горит,и льется позолота,
        но только нету никого кругом.
        О,как светла,нежна ее забота,
        не обо мне забота, о другом .

      (перевод с болгарского Сергея Никольского)























.

Віталій Шевченко - Сповідь Раїси Пепескул

Сповідь Раїси Пепескул

     Відверто кажучи, я не чекав такої зустрічі. В нашому загазованому місті, майже зрусифікованому недолугими чиновниками, які перебігають з партії у партію, щоб зберегти якимось рипом своє начальницьке місце, та приїжджими, які тягнуть на себе свою мову, мовляв, давай другу державну, бо я нічого не хочу вивчати окрім своєї, отакий я є!

     І раптом зустріч із поетесою, яка, серед цього ворожого розмаїття, вільно володіє самим святим, що є у людині ,– рідною мовою. Отак в мене вийшло з поетесою Раїсою Пепескул. Я зустрічався з нею на наших літературних зборах неодноразово, але навіть не здогадувався, що перед мною тонка, спостережлива, закохана у рідну українську мову людина.

     Поки не відкрив її збірник поезії «Сповідь», який вона мені подарувала. І... залишився наодинці з її віршами, все відійшло кудись убік, зникло, я занурився у великий, чудовий світ поетеси.

     Вона розповідає про те, що її навколо оточує, що було з  нею в дитинстві та юності, про свої думи та сподівання. Одним словом, не помічаєш, як захоплено вчитуєшся в рядки її поезії.

     У вірші «Моя поезія» поетеса відверто пише:

                                        «Я не люблю надумані слова.

                                          ………………………………

                                          Мені тепліше, як в рядки сплива

                                          Така ж, як я, некучерява рима,

                                          Бо не пишу, а думаю услух…»

     Оце її позиція, а справжня поезія дійсно з`являється тоді, коли поет дихає нею, а не складає, спокійно нанизуючи риму на риму.

     Як чудово оце звучить, поетове:

                                          «Вже весна вигинає спину

                                            Диким коником у воріт,

                                           І спливають сніги невпинно

                                            Березневим струмком услід.

                                            Пахне вербами і ріллею, 

                                           Як відлуння, пливуть пари. 

                                            Батьківщина моя, лілея,

                                            Без цятковості і мішури…»

     Як все точно і влучно! І назва вірша чудова: «Україна моя, лілея»!

     Ось таких знахідок і таких віршів увесь – збірник. Давно я не отримував таку насолоду від прочитаного, як оце зараз, ознайомлюючись із збірником Раїси Миколаївни.

     Не можу не привести вірш «Дитинства розбите вікно», щоб разом із читачем помилуватися ним:

                                            «Брати мої лопухаті –

                                             Дитинства вишневий цвіт,

                                             Немає на світі хати,

                                             Один лише тин стоїть.

                                             Та річка ген-ген струмоче,

                                             Купає гілля лоза –

                                             Усе, що душа захоче,

                                             А хоче вона назад:

                                             Веселку над тихим лугом,

                                             Де ми ще такі малі,

                                             Сільські несемо хоругви –

                                             Цибулю, сало і хліб.

                                             Забути про це – нізащо!

                                             Немає вже вас давно.

                                             Лежить в бур`янових хащах

                                             Дитинства розбите вікно…»

     Зупинимось тут на хвилинку і подумаємо, яка це чудова поезія, а рядки

                                             «Сільські несемо хоругви –

                                               Цибулю, сало і хліб… » – це взагалі геніально.

     Не боюся перебільшення, але вони стоять у одному ряді з найкращими рядками української поезії усіх часів.

    

     І на закінчення своєї схвильованої розповіді хочу лише додати, що я познайомився із чудовою українською поетесою Раїсою Пепескул і бажаю і вам усім якнайшвидше це зробити і для себе!

     І все-таки не втримаюсь і завершу словами поетеси:

                                    «Та ви ж українці, рідненькі, –

                                      І корні, і древо, і рід,

                                      І ваші дитячі серденька

                                      Вивчали колись «Заповіт».

                                      Не киньте слова недовіри

                                      На мову свою залюбки. –

                                      На світі найвищі кумири –

                                      Господь, Батьківщина й батьки».

                                    ……………………………………

                                      Господь, Батьківщина й батьки…

     27.11.2010 р.

МУЗЫКАЛЬНОСТЬ КАЛОЯНОВСКОГО ПОЭТИЧЕСКОГО СТИЛЯ ТВОРЧЕСТВА

              Стиль-это обеспечение прочной связи процесса творчества в единстве художественных приёмов автора.
               Перед нами строки из стихотворения Владимира Калоянова " Будут к синему морю резво кони лететь...":

               Голопируют кони.
               До чего же легко им.
               Наклонились деревья,
               Будто машут рукою...
 Чувствуется интонация музыкальности и слышится стук копыт.Читаем в стихотворении " Исповедь" :
               День закроет старинные двери.
               при взошедшей багровой луне
               одиночество ветер доверит
               неспокойной ночной тишине.
Та же музыкальность,но только с  философским оттенком и творческим преобразованием действительности в задушевный ночной разговор.
                В стихотворении о ветре автор превращает стиль в инструмент передачи своих глубоких чувств от пережитого:
                Ветер,разбуди меня утром,
                когда стихнет на море волна,
                когда спустится в море луна
                с полусонного неба.
                Ветер,разбуди меня утром,
                избавь мое сердце от горя...
И снова  при помощи повтора слов ,как повтора музыкального аккорда,мы улавливаем калояновскую стилистическую игру.Именно она помогает нам узнать поэта .Хотя этот штрих - не единственное стилевое достоинство .
                Если вчитаться,можно заметить,как подобно представлены предметы,события и мысли автора благодаря единству стиля. И как они преобразуются под натиском "языка" автора,
раскрывая его нравственно-психологический мир: здесь нет иступляющей напряженности и резкой контрастности,множества восклицательных и вопросительных предложений,междометий-как бы спокойный разговор или диалог,но он перерастает  иногда в лаконичную грусть или легкую радость-и это одна из важнейших признаков стиля Владимира Калоянова.
                В стихотворении о дожде:
             
                Как птица,песня  прилетит сюда
                 и запоёт,и мысль мою разбудит,
                 и все,что мне откроется тогда,
                 душа моя вовеки не забудет.
Каждое слово находится на нужном месте и обрисовано с абсолютной ясностью и чёткостью происходящего все с тем же музыкальным повтором.Но это не мешает автору оценить событи,что четко прослеживается в стихотворении " Тревога":
                 Жизнь тяжела,но не страшусь я бремени,
                 Любой из нас с минувшим прочно сцеплен.
                 О,мой народ!иди,иди по времени,
                 Храни огонь,что был тобой затеплен.
Характеры изображаются через раздумья  автора,А иногда они настолько ярки,что состоят из
одной афористичности  с пристальным взглядом на окружающий мир:


                Цветы подсолнуха горячие,как пламя,
                в их семенах вселенных миллионы.
                Лишь солнца шар взойдет по небосклону,
                он сразу выпивается полями.
                В такие дни у пчёл царит веселье,
                и только ночью,чёрной и холодной,                                                                                                       пчела на час становится свободной
                и властвует в своей медовой келье.

               Стиль-это высокая степень совершенства автора.


                                Раиса Пепескул




















































































           


              

  
                                      

           







             
,
           

Статья о новой книге Владимира Калоянова

             Если говорить о месте писателя Владимира Калоянова в развитии болгарской литературы,необходимо выделить красной строкой,что пишущих на болгарском языке в украинской Таврии почти нет,а  тем более пишущих детскую и взрослую поэзию,публицистику,рассказы и сказки  и в то же время занимающемуся  научными исследованиями как доктор исторических наук.Уже одним этим фактом Владимир Калоянов является уникальным.А если говорить о значимости им написанного,то первым делом вспомним,что его поэзия вошла в учебники болгарской литературы,а в Украине имеются многочисленные переводы его произведений на украинский и русский языки.

             В Таврии он является единственным носителем литературного болгарского языка.
             Что же касается его участия в развитии мировой литературы,то необходимо заметить,книги писателя переведены на многие языки мира,что красноречиво свидетельствует о значимости его творчества.
          
               А совсем недавно увидела свет новая книга рассказов и присказок с удивительным названием,символизирующим внутренний мир  поэта "Чудното сердце".Как раз о ней и хотелось бы поговорить.
              Книга состоит из двух частей : рассказов и присказок,между которыми нет резкой грани.С моей точки зрения,они дополняют друг друга.Обе части являются единством отражения жизни и авторским отношением к ней,т.е. форма произведений носит эстетический и психологический характер.Образам свойственна конкретно-чувственная убедительность.
В этом и состоит эстетическая ценность книги,выполняющая  познавательную и гносеологическую функцию во всей целостности,нерасчлененности и синкретичности.Автор абстрагируется от подробностей и индивидуальных деталей , умело выводя читателя на общее.Остановимся на рассказе " Неисполненное обещание".

               Мы ведь знаем,что задача литературы-познавать жизнь,не рассуждая о ней, а воспроизведя ее: " А когда я оставался в доме один,забирался на окно,стоял как солдат на посту,часами любовался всем окружающим :  цветами,пчёлами,птицами,небом и облаками,которые были похожи на белых ягнят,унесенных куда-то...Особенно любил солнечных зайчиков-лучи,ласкающие меня и уходящие через не растворенное окно."
                И сразу же становится ясен тот,о ком пойдет речь, и мир,в котором он живет.Изображая жизненные явления,автор оценивает их определенным образом-все пронизано авторским чувством,в то же время ничему не обучая.Но почему-то мы ощущаем себя добрее ,переживая и наслаждаясь вместе с героем рассказа.
                 Функция самовыражения широка,т.к. отражает не только личность автора,но и читателя,ибо автор выразил наши сокровенные мысли.
                  Здесь не только мир героев,но и душа народа.
                  Художественная реальность воспринимается через духовный  опыт мальчика,и нам кажется,что все вполне реально:
"Кони были для меня самыми дорогими существами,Обыкновенно оставаясь в одиночестве,поглощал все,испытывая жадный интерес к окружающему миру.Уверен был.что кони понимают и радуются мне.Они словно замечали,что я не был большим и сильным,но ощущали,что я  люблю их и нуждаюсь в них."
                  Авторский идеал остается основой  идейного мира книги. И он доверяет своему герою сформулировать одну из идей произведения,что говорит об автобиографичности рассказа,что не противоречит всему образному строю произведения.
                   Идея пронизывает всю книгу-автор стремиться отстоять мир справедливости:
"Я повернулся спиной к маленькому приятелю,чтобы он не видел слез.Мне стало стыдно,что я человек...,но бессилен.Забыл про обещание тёти подарить мне коня,но с тех пор навсегда перестал верить в пустые обещания людей..." - решающий в романтике субъективный момент неустрашимого разрыва между мечтой и реальностью.
                 Рассказ и сама книга оставляют неизгладимое впечатление-значит,автор со своей задачей великолепно справился.С чем его и поздравляю.

                              Раиса Пепескул


                   
     
                       


                
          

В Болгарию

О,я приеду в твой болгарский рай
С балканской удивительной природой.
Приеду,чтоб потом из-под пера
Сложились строки о твоем народе,
Истории, великой и прославленной,
 Расцвеченной в победы и цветы.
Но самым близким для меня болгарином
 Из всей Болгарии,конечно,будешь ты.
Любимый мой,мальчишка,царь и Небо,
Стихов сакраментальная душа,
Пусть будет в пище лишь кусочек хлеба,
Тебя мне видеть-больше,чем дышать.
Из сембиоза Тангры и сонета
Окутаю поэзии теплом.
Что наша жизнь?Она всего монета,
Так пусть хотя бы падает орлом.

ГОРСТЬ ЗЕМЛИ

Горсть земли пересыплю, как чётки-
Сколько тайн, да ещё и каких!
Молчаливой, неброской и кроткой
Тихо сыплется пылью с руки.
Ей о нас, видно,больше известно,
Нашей совести горе-черты:
Выжигаем, взрываем, свирепствуем,
А она нам - поля и цветы.
Горсть земли-необъятная мудрость,
Неуслышанный голос небес.
Я душевно вхожу необутой
В её царство по имени ЛЕС.

ТЫ ГОВОРИШЬ...

Хлещут по белому синим
Строки тоскливых ночей.
Ты говоришь, что я сильная,
Господи, только зачем?
Ты говоришь, что я добрая
И что со мною легко.
Только вот сколько не пробую,
Ты далеко-далеко.
Ты говоришь,что я умная,
Что ж, догадалась сама.
Ждать тебя годы подлунные
В глупой не хватит ума.
Лучше скажи, что я слабая
И унеси на руках.
Месяц над крышею плавает,
Хлещет тоскою строка...




       
21ноября 2010  ( Ты - в Варне как депутат Парламента Мира)
 

поезія Володимира Калоянова

                     СПОВІДЬ

Ніч-завіса впливає в одвірок...
День упевнено взявся минати...
Самоту свою вітер довірить
наполоханій тиші кімнати.
Я під вітром живу, як під Богом!
Я любов його знаю сліпу-
Не втекти, не сховатись від нього:
Він, мов тінь, дожене і в степу.
Що стихії потрібно в людині?
Чом же сталась така дивина?
Ми давно уже з ним нероздільні:
ми-та пісня, що людям дана.
Люди!Чом не співаєм, де треба?
Видивляємось, що між завій?
Лиш коли обіймають дерева, -
в лісі спокій знаходимо свій...
Кину слова зерно(до врожаю!)
в поле, де мені жати і жити,
бо ніякого сенсу немає
долю чорним по чорному шити.
Вірш, як лебідь, злетить і на воду,
і на обрій опуститься тихзо...
Вірш-це пісня майбутня народу.
Не злякай його.Стій і не дихай!
                      
                           Переклад з російської Олега Гончаренка

Песня " РОКОВАЯ СИРЕНЬ " на слова Раисы Пепескул, музыка и исполнение Валентины Шевченко(г.Харьков)-запись во время концерта из   Харьковского Дворца  искусств

Раиса Пепескул

                      Нежность

Седьмая книга поэтессы Раисы Пепескул, члена Конгресса литераторов Украины, подкупает читателя единством философской  мудрости и глубиной неподкупной искренности высоких чувств любви. Так и хочется сказать: «Верю каждому слову автора».Настолько все сказанное – от сердца.

  Венком поэзий из высоких чувств

                     Твою любовь сегодня короную

Жизнь - великое чудо и великая человеческая мука. Любовь -  одна из этих мук, и, считаю, самая главная. Падая, поднимаясь и утверждаясь, человек познает самого себя через любовь к другому человеку. Тем самым, обнажая в себе благородство, искренность, щедрость души и готовность все отдать ему. Не это ли нам завещал Творец?! И от того, как мы любим, зависит сияние этой любви. Она  может стать солнечной радугой или жалким огарком свечи. Способность не превращать это высокое чувство в материальность делает человека счастливым. Довольствоваться тем, что есть, беречь друг друга и радоваться каждому мгновению такой короткой жизни. ЛЮБИТЬ...

         Словно чудо во мне не стихает:

         То тобою мертва, то жива,

          И тебя не люблю, а вдыхаю,

          Как дождинки вдыхает трава.

                                                                       Автор

         МАЙСКАЯ

Родиться в мае – это знак,

Судьбы великая награда.

Я только в мае  маюсь  так,

Что каждый день запомнить надо:

Душа распластана в заре,

А на земле одно лишь тело.

И,  маясь ,я  могу сгореть

Одним  цветком сирени белой.

  

     НЕИСТРЕБИМЫЙ

С ума сойти, как мир непостижим!

Взирая из земли на наше небо ,

Мой Боже Правый, я прошу ,скажи,

Нужна ли я тебе, такая небыль?

Уж лоб разбила весь до черноты,

Испытывая знания на прочность,

Но чувствую, что не в восторге ты

За эту бесовскую непорочность.

И все-таки в осколках бытия,

Рассеченного  лезвием кометы,

Появиться ли звездочка моя,

Имеющая глупость быть поэтом?!

Что у поэта? Сердце и перо,

Бокал удачи и долгов палати,

В рулетке жизни - вечное зеро,

И если даже выиграл , не платят.

Как многотруден этот сладкий путь

Быть отраженьем радости и стона.

Поэт не может взять и увильнуть,

Он центр всего вне логики законов.

Я рву листы глотаю валидол,

Перо вонзаю в стол со страшной силой,

А он во мне и юный и седой -

Неистребимый. Господи спасибо!

    ЗАЯЧИЙ ПРЕСТОЛ

Всех ненавидящих – прощаю,

Молюсь за немощных калек,

За лебединую отчаянность,

За стариков, просящих хлеб,

За ландыш , варварски растоптанный,

За перемерзших воробьев,

За дождь,  заплакавший за окнами,

За беспризорное зверье,

За Родину – планету целую,

За каждого – без паспортов,

За тропочку от снега белую

И заячий на ней престол.

          НАД БИБЛИЕЙ

Что происходит, Господи , скажи,

Уходит из меня былая спесь

Которой так была я одержима,

Готовая  на амбразуру лезть.

Весь мир иной – и он живет во мне-

Из доброты , любви и восхищенья.

Спасибо, Господи, тебе вдвойне

За то, что ты в моих стихотвореньях

                     *  *  *

Я не знаю в любви половины,

Вот такая со мною беда.

Безрассудно люблю Украину,

И ее никому не отдам.

Обожаю весенние лужи,

Восхищаюсь огнями калин.

И никто мне на свете не нужен –

Только Родина в дрожи осин,

Только чистые белые хаты,

Освященные райским борщом ,

Журавли над погибшим солдатом

И церквушка со звоном еще.

Неделимые в сердце и мысли, и народы ее, и броня.

Воробьи на антеннах повисли,

И они понимают меня.

НА УЛИЦЕ ГОГОЛЯ

Одиночества горький яд

Мы запили с тобой вином.

Очень больно сквозит виной

Возвращенье мое назад.

Обвиняю себя, корю,

Но куда-то несет река.

Как пылает твоя рука!

Боже, что ж это я творю?

Поцелуй обжигает рот

И совсем не дает дышать,

Растворилась в тебе душа,

И по телу стекает лед .

        

            *  *  *

Я готова сто раз воплощаться

И  босая  по снегу ступать.

Лепесткового мая овации

Над моею судьбою опять.

Ничего я не сделаю, Боже,-

Что-то в нем  неподвластно уму,

Словно плавятся нервы под кожей-

Каждым вздохом и мыслью – к нему.

И себя ненавижу за слабость,

Ошалело  не сплю до зари-

Здесь не просто мечтания бабы,

Здесь безумная жажда творить!

За пределом единой десятой

Лист бумаги - Вселенский портал,

Для тебя я слагаю сонату,

Чтобы как-то дожить до утра.

  

                        *   *   *

Тихо в храме. Я ставлю свечу.

Как секунды стекает елей.

Ничего, никого не хочу-

Все в тебе, хоть возьми и убей.

Ну, зачем  же, скажи мне зачем

Так случилось  - ни взять и ни дать.

Лишь пишу - не дышу и не ем.

Богородица, дай устоять…

                    *   *   *

Море клевера в тихом саду,

Танец пчел на медовом пиру.

Я босая навстречу иду

Через сад, затевая игру:

То водою тебя окачу,

То взвихрю волоса набегу,

От тебя  убегая чуть-чуть,

Жить уже без тебя не могу.

Море клевера - солнечный всплеск,

Всюду рук твоих нежная вязь.

Словно сад опустился с небес,

Чтобы нам подарить этот час.

ГОРИТ СВЕЧА

  (романс)

Дождями выстирана брачная постель,

Горит свеча, весенний вечер - аналоя.

Я, как богиня, пред тобою на холсте,

А ты, как мученик святой, передо мною.

Я на колени пред тобою упаду

И призову на свадьбу ангелов небесных,

И ты наденешь на меня любви хвату,

И тихо на руки возьмешь меня к себе.

И будут феи сыпать белую сирень,

И будет ночь почти длиною в целый век,

И я скажу тебе тихонечко:» Согрей!»,

И станет  таять в наших душах старый снег.

За это все тебе сегодня отдаю:

Свою поэзию, судьбу, изгибы тела.

Последний раз я на земле тебя люблю,

Последний раз куда сильнее вишен белых.

     ВОРОНЫ БЕЛЫЕ

Ты говоришь, что вряд ли есть похожие,

Согласна я с тобою, что тут сделаешь?!

Кого-то наделили осторожностью,

А я живу себе вороной белой.

Мы оба не рублем, стихами множимся,

Мы оба трудоголики  без тормоза,

Мы оба справедливости заложники,

Упрямые, горластые и стойкие.

И мне так хорошо от этой схожести:

Не надо ни двуликости, ни завести.

Кого-то наделили осторожностью,

А нас с тобой щедрее -честью праведной.

                   

           

               *   *   *

Что за судьба? Почти всегда плачу

За чью-то глупость и за чью-то зависть,

А дураки, одетые в парчу,

Все плачут крокодильими слезами.

Я не приемлю зависть, как кусок,

Небрежно брошеный в пыли дорожной.

Какой бы ни был трон судьбы высок,

Я на него взойду без рабской дрожи.

Гордыня? Нет. И знаю, что потом

Платить придется  за свои устои.

Что за судьба? Как будто я крестом

Распята над Голгофою пустою.

       ДРУГУ САШЕ ВОЙНОВУ

Лоза винограда пропахла твоими руками,

Упругие ветки стремительно тянуться в высь.

А ты, как мальчишка, улыбкой наивной сверкая,

Из солнца июля и веточек диво творишь.

В притихшем саду закудрявился пахнущий клевер,

Жужжание пчел опяняет и душу томит.

И видится жизнь без когда-то не собраных плевер,

И главное слово уже не «давай»,а «возьми».

И я отдаю тебе самое жаркое лето,

И ты отдаешь мне святое ночное тепло.

В притихшем саду заплутала судьба двух поэтов,

А третий чудак на них с завистью смотрит в окно.

ПЕТЛЯ САЛЬТО – МОРТАЛЕ

 Вся жизнь моя – петля сальто-мортале,

А ныне суть ее сошлась в тебе.

Шагнула к бездне трудных испытаний,

Внизу зияет роковой рубеж.

Еще есть миг холодного расчета,

Не полюбив, от бездны отойти.

Но есть мгновенье сладкого полета-

Сальто-мортале, Господи, прости.

Шагнула я, лечу, секу пространство

На высоте у смерти и любви.

Сальто-мортале-это так прекрасно,

Бурлит поток огнем в моей крови.

И вьются вены, и сплетают нервы,

И воедино – небо и земля.

Сальто-мортале - я шагнула первой,

А долечу ль, зависит от тебя.

      

       МЕДОВЫЙ МЕСЯЦ

Медовый месяц. Пчелы. Клевер. Лето.

Твои глаза напротив. Тишина.

И я еще с тобой, и ты – не где-то,

И рядом запах яблок и вина.

Хочу вобрать в себя всю суть и нежность,

Как губка - воду, как земля - дожди.

Медовый месяц по сознанью режет:

Что впереди, что ждет нас впереди?

Твои глаза напротив - это выше,

И чаша испытаний - тоже мед.

Медовый месяц диким медом дышит,

И, может быть, он вовсе не пройдет.

 КОЛЬЦО РАЗУМА

Никогда не носила колец-

Вижу в этом смешную затею.

Разве можно любовный венец

Хоть на миг зануздать в портупею.

Для меня существует кольцо

За пределом вселенского круга,

Когда падаешь прямо лицом,

Разрывая аорту испуга.

 как плавится воздух.

Вот такое кольцо я ношу,

Чтобы не было больно и поздно.

                *  *  *

Обними меня. С окон прохлада,

И прохлада сквозит от тоски.

Ты сегодня пока еще рядом-

Города наши очень близки.

Обними меня, мысленно, крепко,

Никому  не позволив обнять.

Видишь неба звездастая кепка

Набекрень в этот час у меня.

                     *  *  *

Дождик. Ветер. Калитка скрипит

Под симфонию летнюю свыше.

Мой любимый так сладко сопит,

Что завидуют веточки вишен.

Окропив свои краски дождем

На мольберте оконного блеска,

Я рисую твой профиль на нем-

Проступает небес занавеска.

И течет, размокая, пастель,

И смывает прошедшее лето.

Я гляжу на тебя и постель,

И не верится, было ли это

Дождик, ветер, калитка и сад,

Этот домик и сон твой беспечный,

Вокруг дома витой виноград

И минуты, ушедшие в вечность.

                      *  *  *

Кавун катався по столу

І дзвінко тріснув,

І подзюрчав червоний сік по рушнику.

А ти сміявся и співав веселу пісню,

І цілував мене замурзану таку.

Солодкий вітер роздмухав магічне зілля,

П’янили винами в садочку чебреці,

І час, як мед, стікав крізь пальці так повільно,

Що до сих пір, як поцілунок, на щоці.

        

            

         НЕ РОДЕН

Как  Каммила  Клодель,

Буду рваться  к тебе,

Вдруг услышу знакомую речь.

Раз живу на земле,

Раз умру на земле-

Так зачем свое сердце беречь?!

Ничего мне не жаль,

Кроме тихих шагов,

Кроме светлой твоей головы,

Кроме взгляда любви на меня одного,

Где все главные точки над  И.

Буду верить и ждать,

Как Каммила Клодель.

В свои рифмо закутаю плечи.

Только ты – не Роден,

Только ты-не Роден.

И от этого все-таки легче.

          ЭДЕМСКОЕ ИМЯ

Я тебя увожу от тебя-

До чего ж этот миг очень краток.

Полыхает кострами земля,

Но не чувствую содранных пяток.

Безрассудно ступаю на край

У зияющей пропасти часа,

А потом для поэзии рай,

Если даже костры и погасят.

Так живу,так дышу,так пишу,

Так рыдаю,тебя провожая,

Как ребенка,стихи выношу,

От немыслимой боли рожая.

Чуть потише гони поезда,

Не такая уж жизнь и большая.

Пусть тебя обнимает всегда

Это имя эдемское РАЯ.

      ХОТЯ БЫ ОДНАЖДЫ...

                     

Солдаты Пилата тебя бичевали,

Накрыв убиенное тело плащом-

Кого убивали-то знали едва ли,

Кого оплевали- не знали еще.

Терновый венець,как десятки кинжалов,

Впивался у череп,кроваво дышал.

Но центуриону и этого мало-

Еще не вонзили последний кинжал.

Посажен на брус,и привязаны руки,

Пробиты гвоздями ладони и ноги.

Прошло три часа, как безумне муки,-

Ни слова поддержки,ни жеста подмоги.

Единственный возглас страдания: «Жажду!»-

Тампоном из уксуса- между губами.

Прочтите об этом хотя бы однажды-

Нам жизнь оплатили, увы, не рублями...

         

          *  *  *

Море клевера в тихом саду,

Танец пчел на медовом лугу.

Я босая навстречу иду

Через сад, затевая игру:

То водою тебя окачу,

То взвихрю волоса набегу,

От тебя убегая чуть-чуть,

Жить уже без тебя не могу.

Море клевера- солнечный всплеск,

Всюду рук твоих нежная вязь.

Словно сад опустился с небес,

Чтобы нам подарить этот час.

                ЦАРЮ КАЛОЯНУ

Царь Калоян – воитель всех времен,

К ногам Болгарии повергший все державы,

Сменяются хра7нители знамен,

Но неизменен путь твой величавый.

Потомок твой- иных времен бунтарь,

Но, как и ты, приемлющий лишь правду,

Судьбу свою отправил на алтарь

Историю поправшую исправить.

Он пилигрим, державами гоним,

Не признающими твои победы.

Царь Калоян, он у тебя один,

Ступающий по твоему лишь следу.

Без злобной желчи помня обо всех,

Но не желающий глупей казаться,

Он ставит точку. Очевиден след

Твой, калояновский, в судьбе цивилизаций.

           

                      *   *   *

 Как же хочется чистой воды

Из озер твоих глаз цвета неба.

Наши головы, милый, седы/

Но какая высокая нега.

Но какая  июльская тишь

Нас на травах цветущих качает-

Сердцу чудится будто летишь,

Пахнут губы твои Иван – чаем.

Пахнут руки земным бытием,

Тихим дождиком, теплым покосом.

Все на свете сегодня- твое,

Даже бабочка на абрикосе.

 НА СТЫКЕ ВЕТРА И ДОЖДЯ…

Творец, тебя благодарю

За эти муки:

Тоскую, радуюсь, творю

Но не от скуки.

На стыке ветра и дождя

Строку лелею,

Хмелею, ливнем забродя,

Ох, как хмелею!

Рву вены, молнии в себя вдевая,

И вижу: линия к тебе,

Одна прямая.

Так нелегко туда лететь –

Одни подъемы.

Дай, Боже, мне не проглядеть

Лицо твое,

Не растерять березок шум

За ложным светом.

Ты говоришь писать – пишу,

Но то ли это?

                  

                   

                     *   *   *

Цветом розовым вспыхнул миндаль,

Цветом белым усыпаны вишни.

Ничего  мне на свете не жаль

Ради встречи , которая вышла.

Среди тысячи быстрых шагов

Я твои ощущаю всем телом.

Если это явилась любовь,

Нам с тобой ничего не поделать.

Цветом неба сирень отцвела,

Цветом желтым осыпались вербы.

Закусила судьба удила

Узелком и волшебным и нервным.

   

         МУСТАНГИ

Мустанга дикая удача

Всегда с неистовой судьбой,

А в этот раз совсем иначе –

Мустанги оба мы с тобой.

Мустангов век довольно краток,

Но как же сладок  этот миг!

И мне нельзя уже запрятать

Свои глаза от глаз твоих.

Пускай размоет водопадом

Черты несущейся реки,

Но как же чудно вместе падать

И понимать, как мы близки.

 ЗАСТЫЛО ВРЕМЯ В РАМКЕ ЯСНОЙ СУТИ…

Девятый вал нахлынувшего дива

Звучит во мне шопеновской пальмирой.

В граненом блюде розовеют сливы,

Стекая медом с запахом имбира.

Застыло время в рамке ясной сути:

Вся жизнь была из разного литья,

Но без тебя , как без голгофских прутьев ,

Не поняла бы мудрость бытия.

Девятый вал судьбе твой профиль чертит,

Во мне тобой ликует и штормит.

Девятый вал – дорога сладкой смерти,

Где запах слив вплетен в единый миг…

                            *  *  *

Я пишу с Левитаном картину весны ,

Обмакнув акварели в зеленые травы,

Это было , конечно ,еще до войны,

А , быть может , тогда , при махновской управе.

Как удачно и ярко ложатся мазки,

Словно не было прожитых воин и судеб.

И душой понимаю , что все мы – близки,

Есть и тот , кто потом наши мысли рассудит.

Левитан, Левитан,- ты моя пастораль

Самых тихих на свете и маленьких речек,

Что для сердца приблизил чужое вчера ,

А вчера и сегодня – такая же вечность.

                      *  *  *

Поэзия – всегда удел немногих,

С какой бы стороны не посмотрел.

Она для тех , кто слышит пульс дороги,

Но больше – бездорожный запредел.